An American Haunting: Maleficio y Estropicio

 

MALEFICIO, An American Haunting, USA, 2005, 85 min. Director: Courtney Solomon, Guión: Courtney Solomon, basado en el novela "The Bell Witch: An American Haunting" de Brent Monahan, Música: Caine Davidson, Intérpretes: Donald Sutherland (John Bell); Sissy Spacek (Lucy Bell); James D'Arcy (Richard Powell); Rachel Hurd-Wood (Betsy Bell);

 

 

Tal y como está de desértico el panorama del cine de terror -de la literatura mejor ni hablemos- en los últimos años -no pocos, oigan- y habida cuenta de aquello de que a perro flaco todo son pulgas, una producción como "Maleficio" (An American Haunting) (no confundir con "Thinner", que era un asco, y no exclusivamente por basarse en una novela de Stephen King, ojo), debe ser acogida con más aplausos que abucheos todo y no ir más allá de de un mediocre producto montado con muchos duros y au así no llegar más que al aprobado raspadillo y condescenciente porque la madre del director, muy amable y desinteresadamente, tuvo a bien mandarme un jamón de jabugo por correo certificado. Es decir, que en "Maleficio", las cosas que tienen que estar están más o menos donde tienen que estar, donde mandan los cánones, y las que no deberían estar, que tampoco son tantas, pues qué quieren que les diga, tocan los huevos y punto. Nada original pero tampoco nada nauseabundo. Se deja ver, lo que teniendo en cuenta quién dirige, el tal, Courtney Solomon, responsable en su día de la ignominiosa "Dungeons & Dragons", es ya mucho decir. Historias de posesiones y espíritus hijos de perra tocando los mengues es difícil que puedan hacerse ya mejores que "El Exorcista" de Friedkin o "El Ente" de Sidney J. Furie, pero es de recibo reconocer que, al menos en lo que a mí respecta, el tema es de los que más respeto me da, y en consecuencia miedo me produce, y en consecuencia mejor me lo paso en la sala pasándolas putas. Porque aunque la película no sea nada del otro jueves algunos momentillos sí tiene, aunque las más de las veces, eso sí, vengan gracias a los dejes más manidos y baqueteados del más ultimísimo cine de género: léanse, banda sonora repentina y estruendosa tras tensionante silencio, giro de cabeza de protagonista hacia efecto especial fantasmagórico que se huele a años vista, niña misteriosa que no dice ni mú, con los pelos o la cofia tapándole la cara hasta al final, cuando sabes, como siempre ocurre, que su rostro es el cúlmen de la fealdad y la mala leche del cabroncete de maquillaje...

 

 

De todos modos, ya se sabe, cuantas más "películas de miedo" lleva uno a las espaldas más difícil resulta asustarse, sentirse vagamente inquieto o turbado, que te suba desde el ombligo o la boca del estómago "ese escalofrío". Por eso mismo, los bragados en batallas fílmicas de terror, lo que hacemos una vez vista la película es imaginar la película de terror que pudiera haber sido, y a fe que "An American Haunting", en otras manos, con otras mentalidades, podría haber llegado a ser una muy buena aportación al género. Así, por ejemplo, el afán de querer aferrarse a una historia real -y las ganas de Solomon de empezar de buenas a primeras con unas carreritas frenéticas y unos pomos de puerta poseídos por vayan ustedes a saber qué oscuro demonio-, una leyenda en suma, la de "la Bruja de Bell", que según los lugareños, ha de volver a perturbar a los vivos 135 años después de sus primeras apariciones, arruina a mi modo de ver las mejores posibiliades de la película. ¿Qué problema había en ambientar la integridad de la historia en la neblinosa y umbría Nueva Inglaterra de principios del s. XIX? El prólogo y epílogo contemporáneos son del todo gratuitos, no aportan nada a la historia, y no sólo nos sacan de atmósfera, sino que impone una voz en off narradora de los hechos que, si bien le dan un mayor tono de "Terror tale", "ghost Story", bien sabemos el daño que hace a la narración cinematográfica, tornándola a veces tan tediosa.

 

 

Hay a quien no ha gustado el desarrollo final de "Maleficio", argumentando que es tramposo, algo así al estilo de lo que le gusta hacer a Shyamalan; desentrañar el misterio a base de rebobinarte la pelicula en cámara lenta, mostrándote unos detalles que lo explicaban todo y que supuestamente el espectador no ha percibió, pero que en realidad jamás estuvieron allí, sólo a la postre fueron añadidos para dar cierta coherencia al asunto y dejarte con un palmo de narices. Esto, que es ciertamente tramposo, es lo que menos me molesta, porque de tan utilizado lo han transformado en una trilladura más del género, lo que se dice, un lugar común, así que lo que es por ahí, "ya me tienen curado de espanto". Lo que me jode, en cambio, es, como antes decía, la película que el corto de miras de Solomon tuvo en las manos y dejó escapar por cegarruto. A lo largo de toda la película se empeña tanto en hacernos creer que la bruja tiene la culpa de todos los males de la familia Bell para que así al final, tras hacernos el "rewind tramposón", decirnos que no, que no iban por ahí los tiros y dejarnos "epatés" del todo con la conclusión final, que su inhabilidad o falta de talento le conduce a no ser capaz de hacer avanzar la trama sino a través de consecutivas y cada vez más salvajes situaciones límite que, tras llegar al paroxismo, se explican como pesadillas, malos sueños: y así el metraje pasa y va encadenando pesadilla dentro de pesadilla dentro de pesadilla, hasta que al final no sabe uno dónde coño está, ni dónde coño están Sutherland y los suyos.

 

Lo que pasa cuando no tienes la conciencia tranquila, Donald...

 

Al final, todos lo sabemos -y el que no que se jibe-, no hay más espíritu que el de la joven Betsy, hija ultrajada por Sutherland-Bell, su propio padre, que tras ser violada y secuestrada del feliz mundo de la infancia, busca una venganza ultraterrena, que después de todo se convierte en terrena, al ser la propia Betsy en carne y hueso, y no en fantasma, la que asesina al padre abusador con veneno, mientras la madre, cómplice, Sissy Spacek en el mejor plano de toda la película, observa compleciente el asesinato de su marido y la consumación de la venganza. Durante un instante dudé si Solomon sería lo suficientemente jeta y trampas como para al fin hacer aparecer a Spacek como la verdadera bruja artífice de todo, lo cual, no por cabrón e hijoputesco, habría dejado de tener su gracia, pero no, el Solomon éste no llega a tanto, ni que se lo dicten...

 

 

Y no llega les explicaré por qué. Imaginen una idilíca y modélica familia cristiana de la puritana Nueva Inglaterra del 1818: un padre, una madre, un hijo mayor que parece el doble de Julian Sands pero en lerdo, una hija adolescente que es guapa y empieza a estar bien buena, y un par de gemelos cabezones de adorno. ¿Hasta aquí bien? Sí, pero no es oro todo lo que reluce ni todos los que van sin falta los domingos a la Iglesia son tan buenos cristianos. El padre viola a la hija, la madre es testigo, pero a la mañana siguiente todos callan... Sigmund Freud se habría hecho de oro sólo a base de complejos de culpa la hora... Demasiado dolor, rabia, ira, remordimiento contenidos, por algún lado tienen que salir, y es ahí donde entra lo sobrenatural, in crescendo, el espíritu de la joven Betsy, ultrajada por el miembro viril de su padre, el silencio vergonzoso de su madre, y su propia cobarde indolencia al no poder resistirse a la violación, termina por aparecerse cada vez más violentamente, primero castigándose a sí misma, por débil y pecaminosa: la Betsy espiritual rechaza a la Betsy físca; después al padre pecador, origen de todo el mal, y de paso a toda la familia, incluida la madre, que algo de culpa también se lleva, por no abrir el pico. Y todo ello en ese constante meter pesadilla dentro de pesadilla, como cajas chinas, subiendo, subiendo, hasta explotar... ¿Y al final qué? ¿Qué podríamos haber tenido? Pues algo tan turbador y escalofriante como que toda la película, íntegra, no hubiese sido sino la pesadilla de Betsy, quien en salvaje lucha interior consigo misma a causa del terrible acto de su padre, a caballo entre el odio a sí misma y el odio hacia el padre. Hasta que al fin, de algún modo, consigue perdonarse, lo que implica automáticamente el castigo inmediato de la otra parte, la verdaderamente culpable. Entonces despierta del mal sueño, ya liberada: todo lo sobrenatural de lo que hemos sido testigos ha ocurrido en su atormentada mente. Ya sólo es cuestión de salir de la habitación, bajar las escaleras, coger el veneno y dárselo al padre dormido mientras la madre, que lo sabe todo, consiente el pago capital de la deuda contraída a través de su ruin pecado.

 

 

De tener una historia de posesiones mediocre pasamos a tener una historia de mentes psicóticas y vengativas la mar de pasable, digna hijastra del gran y nunca bien ponderado Norman Bates. Pero no, el tío tenía que tirar por el sobado camino del medio, que es, ya se sabe, por el que tiran todos los sin talento.

 

Courtney Solomon, el ente más torpe después de Gravesen

 

De todos modos y a pesar del fiasco, como buen degustador de historias góticas que soy, no me desagradó en demasía el artefacto, pues no en vano se dejaba uno allí llevar por los recuerdos de las "terror tales" de ilustres nombres como Washington Irving, Nathaniel Hawthorne y Edgar Allan Poe... Aunque para eso, como ya dije, es necesario tener ya las espaldas y los años anchos de lecturas de escalofrío y películas de sustos...

 

Solomon Kane, de Robert E. Howard... Éstos sí un Solomon y una Nueva Inglaterra que molan, coñe!

 

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El Vaugan terminó esta kostrocrítica a más altas horas de las cristianamente recomendables, suerte que es más ateo y rojo que Stalin y hace años que no va a misa, pero como ya se ha independizado los papas no le mandan que se vaya de una puta vez a la cama y deje de perder el tiempo en ver películas de mierda...

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 - Reseña de "Maleficio" a cargo de Darkman en "Tierra de Cinéfagos"

- Reseña de "Maleficio" a cargo de Hombre Lobo en "Horas de Oscuridad"

Buzón Amena: Grabe aquí su pedido de droga, por favor...

Hoy, en MainstreaM: "CORRUPCIÓN EN MIAMI"

No sé qué fue primero, si el huevo o la gallina, quiero decir, si Patrick Swayze en Norte y Sur o Don johnson en Miami Vice, pero la cuestión es que cuando yo era chiquitito mi hermana mayor me provocó un gran trauma infantil al obligarme a ver con ella las mencionadas series, porque como andaba perdidamente enamorada de los dos chorvos, primero del uno, del otro después, quién sabe si no de los dos a la vez, no dejaba de darme la vara con los dos guaperas, porque el caso es que si no estaba yo también presente a tan altas horas de la noche nuestros santos padres no la dejaban quedarse sola a ver semejante sarta de aventuras catódicas. El caso es que en aquel tiempo, todos, mejor dicho, todas estaban enamoradas del dichoso Crocket y el dichoso Tupps, aunque sobre todo del primero, porque no eran todavía tiempos tan libertinos como los de hoy, que si se te ocurría decir que te gustaba el negro en público te exponías a que el resto de contertulias -a las que secretamente también les gustaba el negro- te tildaran de obseso y guarro putón para arriba. De modo que se pusieron de moda las camisetas rosas y las azul celeste, los pantalones de pinza blancos, las americanas blancas, los zapatos blancos -sin calcetines-, y los ferraris y maserattis blancos no se pusieron porque esto seguía siendo España, y aquí, ya se sabe, desde que en el Gran Imperio se puso el Sol hemos sido siempre más pobres que las ratas. En suma, que la vida era dulce y alegre porque las carpetas de instituto estaban tapizadas de fotos de Sonny Crocket y Rico Tupps, y mi hermana dormía feliz en sus sueños de lujoso Miami mientras en la otra habitación éste pequeño relator alimantaba un odio patólogico hacia la entera humanidad. Pero pasaron los años y a los de "Miami Vice" los acabaron enviando a dirigir el tráfico, las carpetas de instituto, cuales árboles caducos en otoño, se deshicieron de sus pegatinas, y en las primaveras siguientes les nacieron pegatinas de Marc Singers y Dirk Benedicts, y de los dos polis más fashion de la historia ya nada más se supo... Al menos hasta este 2006, en el que Michael Mann, responsable de la famosa serie en su tiempo, y cansado de que todo el mundo se hubiese reído del Tom Cruise de su "Collateral", se dijo: "Voy a volver a corromper Miami, que últimamente ando sin ideas y como bloqueado, y de paso a ver si así hago caja a costa del afán nostálgico de todos los incautos a los que flipó la serie", de modo que a ésas se puso, pero la espifió hasta el fondo, porque no se le ocurrió otra cosa que darle el papel de Crocket al insoportable Colin Farrell, que es el hombre que tiene siempre una ceja más alta que la otra -y a quien el 99% del orbe odia-, y el de Tupps a Jamie Foxx, que no sólo no tiene el pelo rizado, ni los ojos verdes, ni viste como un auténtico "gentelman" -más bien va de arrastrao y con chandal-, sino que además se corta el flequillo poniéndose un casco de Rugby. Entonces la cosa empieza, pero sin pelícanos, ni tías buenas en bikini, ni squash con cazoleta de mimbre, ni la musiquita aquella de marras de entonces, tan bonita ella. No, la cosa va por otros derroteros, muy lejos de Miami, más bien por los senderos de aquella buena de Oliver Stone, "Wall Stret", y es más o menos así: "Hola, soy Crocket, y tengo un Nokia de Movistar, quiero comprar"; "Hola, soy Luis Tosar y hase tres meses que no mafeito, mano, tengo un Siemens d'Amena, así que la cobertura es una mierda y no te escusho muy bien: tendrás que venir". Entonces van, en avión, vuelven en lancha, y entre medias compran. Pero luego la cosa se tuerce: "Hola, soy Tupps, tengo un Motorola de Vodafone y estoy muy cabreado porque has secuestrado a mi novia y ahora ya no puedo follar"; "Hola, soy John Ortis y no me conose ni la madre que me parió, pero a partir de ahora salgo yo porque si no a Tosar le hemo de pagar musha pasta. Tengo un Erisson d'Amena, pero estrañamente te resibo con nitides, otra cosa es que tú soportes este asento sudaca tan empalagoso y estas gafas de pasta tan feas, pendejo... Si quiere a tu negra dile al Crocket que se la cambio por su china". Entonces Tupps llama a Crocket: "Quiero a mi negra, así que dale a su china", a lo que Crocket responde: "Vale, total yo ya me la he tirado, pero eso sí, la droga me la quedo yo, que me tengo que pagar la operación de igualación de cejas. ¡Ah! y corta ya que soy de Movistar y la llamada te va a salir por un pico, compañero"... Pero al final no sé qué pasa con los flecos de la transacción que uno va y saca la pipa y se lían todos a pintar el suelo y los cascos de los yates de "Pollocks" rojo hemoglobínico.

Y ya está, así acabó "Corrupción en Miami", la negra con el negro, el blanco sin la china, el Ortiz despanzurrado, la droga no se sabe por dónde extraviada, y Luis Tosar en avión de vuelta a Galicia, mirando catálogos de móviles nuevos.

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Digesivo Rennie en realidad quería ver "Maleficio", pero le tomaron el pelo con el horario de las sesiones golfas y al final o era "Corrupción en Miami" o "Alatriste", por lo que se decidió por Michael Mann ya que con "Heat" se le había puesto bastante dura, pero al final nada de nada, todo muy fláccido al fin y al cabo...

El Vaugan Iscariote

 

Últimamente me ha dado por ir haciendo por ahí una encuesta entre amigos y conocidos, así como el que no quiere la cosa, entre broma y carcajada, noticia bomba y chismorreo, va y les suelto entre medio en plan espetada algo tal como esto: "Oye, ¿y tú cuánto cobras?"... Como la mayoría de la turba entre la que me codeo es gente de bien y de honor y buenos modales, poco dada el estúpido reparo, me suelen responder sin ambages: "Tantomil y bla, bla, bla"...

Así que he llegado a la denigrante conclusión de que no conozco a nadie que cobre menos que un servidor, porca miseria, lo cual me ha cabreado no poco. La rabieta subsecuente, hasta que la pague mi jefe fría venganza mediante, la ha acabado pagando de momento un inmueble urbano cualquiera, pongamos por caso, cierta señal cercana a mi casa de prohibido el paso...

Sí, amigos míos, aunque no lo parezca y menos de los que deberían reflexionen sobre ello, nuestro tiempo es sagrado, que es lo mismo que decir que nuestro tiempo cuesta dinero, y yo me he dado cuenta de que el mío lo vendo no ya barato, sino tirado; cagüendios y la hostia y la madre que parió al empresariado.

Así que andaba yo necesitado de pecunio y mentándole la madre a los popes barrigudos de los Sindicatos cuando una figura me susurró desde la penumbra: "Pssst, pssst..." ¿Es a mí?, ¿Yo?, ¿Mi menda lerenda?... "¡Sí, carajo!... y habla más bajo, que tengo un asuntillo que proponerte, Vaugan". Era Chico Viejo, de Tierra de Cinéfagos, y sus manos sostenían una bolsa con treinta tintineantes y suculentos denarios...

Lo demás es historia, o mejor dicho, va a empezar a serlo, porque a partir de hoy El Vaugan, o sea yo, paso a formar parte del equipo de colaboradores de "Tierra de Cinéfagos" por tiempo indeterminado. Pero no sobresaltarse ni estirarse de los pelos ni empecéis ya a tlanzarme a la cara tomates podridos ni ratones muertos, que uno es cabrón hasta el tuétano, bien sabido es, pero no tanto, rediós. No abandono VideoArenA, eso jamás, las VideoArenAs siguen adelante y yo con ellas. Simplemente, ya que tan poco vale mi tiempo cuando estoy trabajando, amplío horizontes; el tiempo que me queda lo gasto en lo que me gusta y con gente que en verdad lo valore: ver cine, escribir sobre cine, aunque eso sí, desde una perspectiva algo distinta.

 

 

No creo que en Tierra de Cinégafos me dejen decir "puta", ni "mierda", ni "mecagüenlamadrequeosparió, mugre"... me tendré que contener, sosegar, o tomar unas pastillitas. A lo mejor son ellos los que me calman los humos a hostias o camisa de fuerza, nunca se sabe.

Pero hay cine y cultura más allá de la Kaspa, la Kostra, la Liendre y el Trash, y es de buenos animales culturales el saber apreciar ambos extremos. Yo al menos así lo veo y así lo voy a intentar.

Sé que mis Kostrocompañeros no me van a tomar a mal esta pequeña judiada que les hago, más que nada porque si lo hacen, además de canearlos, va y les censuro los posts, (jua, jua, jua), y espero que mis nuevos compañeros de aventura bloguera: Chico Viejo, Stan, Darkman, Jimmy Bahia, Snake y Kitano, sepan aguantarme las neuras y excentricidades vauganescas, como por ejemplo esas que tengo de fotografías cicatrices y accidentes de coche, o hacer el amor en el coche mientras pasa por el túnel de lavado.

Así que nada, que vivan las VideoArenAs y las Tierras de Cinéfagos: nos vemos aquí y nos vemos allí.

Un saludo a todos.

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Fdo: El Vaugan

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PS: ¡Ah!, se me olvidaba... y a los empresarios cabrones que sangráis a vuestros trabajadores con vuestros sueldos de mierda mientras después a costa de su esfuerzo y tiempo os montáis chalets en las afueras, compráis monovolúmenes y todosterreno y mantenéis un picadero en el centro para la querida, El Vaugan os dice: "¡Que os den mucho por ahí, hijosdeputa, que os den!... ¡Y que os entre una tenia, se os coma por dentro las entrañas la solitaria!"

Hogar, Apestoso Hogar...

Bien, bien, como lo prometido es deuda y nosotros ya tenemos demasiadas causas pendientes en los Juzgados, por esta vez, cumplimos nuestra palabra y volvemos a la carga nada más darse el pistoletazo de salida al septiembre. Va a ser esta una vuelta al cole, un retorno a la kaspa duro y cuesta arriba, la mayoría de kostroredactores andan todavía con el síndrome postvacacional y otros peores, y la remolonería, la vagancia y el escupitajo llamero en el ojo ajeno es la tónica general todavía en las escasísimas reuniones que conseguimos encauzar a buen puerto. Mas no importa, las VideoArenAs no mueren, no decaen, al menos por el momento, y siguen adelante, mal que bien, con su misión de cubrir este mundo Mainstream y Cabrón en el que nos ha tocado vivir de una gruesa kostra supurante de pus subcultural.

 

Así que a eso vamos, y para comenzar e ir abriendo boca ya podéis disfrutar en nuestra VideoArenA Pocket Edition de una nueva entrega MainstreaM del incombustible Digestivo Rennie, que ni corto ni perezoso, siempre atento a la causa VideoAreneRa, autoflegeló su bolsillo y neuronas yendo a ver la última basura del M. Night Shyamalan ése... "La Joven del Agua":

Cuéntame un cuento... y verás qué bien me lo creo.

 

 

Así que ya sabéis, volvemos a estar en la brecha, así que no dejéis de darnos una oportunidad de "infestar" vuestras vidas, nenesss...

 

 

Go Away!!!

POR MOTIVOS DE CALORAZOS VARIOS, PROBLEMAS TÉCNICOS VARIOS, INDISPOSICIONES VARIAS, ASÍ COMO UNA VARIADA FALTA DE IDEAS DE LA REDACCIÓN EN GENERAL... VideoArenA y VideoArenA PockeT EditioN CIERRAN EL TENDERETE ESTE AGOSTITO POR VACACIONES...

 

 

PERO NO DESESPERÉIS NI UN SEGUNDO NI CANTEÍS VICTORIA, QUE EN SEPTIEMBRE ESTAREMOS DE NUEVO AQUÍ PARA JODER LA MARRANA...

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FDO: UNO DE ESOS.

"Shock Waves": La Isla de los Nazis Submarinos.

“Poco antes de la Segunda Guerra Mundial el alto mando alemán comenzó una investigación secreta sobre los poderes sobrenaturales. Antiguas leyendas hablan de una raza de guerreros que no utilizaban armas ni escudos y cuyo poder sobrenatural provenía de la misma tierra. Mientras Alemania se preparaba para la guerra, las SS ataron secretamente a un grupo de científicos para crear un soldado invencible. Se sabe que los cuerpos de los soldados muertos en batalla se enviaban a un laboratorio secreto cerca de Koblein donde los utilizaban en una amplia variedad de experimentos científicos. Se rumoreaba que hacia finales de la guerra las fuerzas aliadas encontraron escuadrones alemanes que luchaban sin armas, matando simplemente con sus manos. Nadie sabe quiénes eran ni qué fue de ellos, pero una cosa es cierta, de todas las unidades de las SS sólo hubo una en la que ninguno de sus miembros fue capturado por los Aliados…”

No fue a George Romero a quien se le ocurrió primero lo de los zombis subacuáticos.

Así empieza Shock Waves, una película de Ken Wiederhorn realizada en 1977. Lo cierto es que la introducción promete, removiendo en todo el misterio del ocultismo nazi que tanto nos ha hecho vibrar con la saga de Indiana Jones. Y hablando de vibrar, lo cierto es que el título de "Ondas de Choque" no tiene demasiado que ver con la película, siendo el título alternativo americano, "Death Corps", que es algo así como escuadrones muertos, algo más apropiado. Y esto lo digo porque la película trata de un grupo de zombis soldados de la SS que resucitan en los setenta. Lo cierto es que nunca habían estado muertos del todo, sino que dormían en un abisal letargo bajo las inquietantes aguas del Pacífico, hasta que llegan los incautos ricachones de turno con su barquito alquilado para servirles de festín de inauguración del nuevo curso. Esta es una peli de pequeñas sorpresas. La primera es el capitán del barco, todo un viejo lobo de mar en las aguas del celuloide de terror: ni más ni menos que John Carradine, que cumple su papel impecablemente y es liquidado el primero.

John Carradine haciendo de lobo de mar y de lo que se preste.

Mi otra grata sorpresa es la protagonista femenina, la genial Brooke Adamas, una de mis musas cinematográficas (inolvidable en "La Invasión de los Ultracuerpos" de Philip Kaufman) que despliega todo su encanto, bikini y susto, y además debutó en la gran pantalla con este título.

Sin lugar a dudas me iba con Brooke Adams a bucear o a una playa nudista, donde sea menester, vamos.

Y por último, la tercera sorpresa, es la participación de Peter Cushing como comandante de la SS. Deleitando con su porte distinguido y su extrema delgadez, y que borda el papel de nazi aristócrata robinsoniano, ya que permanece en una isla del pacífico desde 1945. Isla a la que, lógicamente, llegan los personajes que se habían perdido bajo un extraño efecto meteorológico (rollo Triángulo de las Bermudas; pregúntenle a Jiménez del Oso vía telefotumba para más detalles) y de los que no quedará títere con cabeza.

Peter como comandante de la SS, con cicatriz en el rostro, como no.

Lo más sugerente de la película es ver los soldados nazis salir de las aguas, con su traje de soldado alemán, las botas altas, unas gafas oscuras tipo motorista de mitad del siglo pasado, y una piel pálida de tonos morgue. Al lento despertar silencioso y acuático de estos no-muertos les rodea la música de Richard Einhorn que sugiere el grito agónico de los demonios gritando bajo el abismo marino; realmente espeluznante.

Despertar para desayunar de los zombis submarinos, cansados ya de comer sólo pulpo marchan por carne fresca.

Los nazis submarinos son super soldados que le hubieran encantado a Cráneo Rojo. Presos y asesinos reconvertidos en máquinas de matar de las SS y a los que se les llamaba el cuerpo total, la unidad de la muerte. Sometidos a extraños experimentos adquieren poderes para sobrevivir en las condiciones climáticas más feroces, incluso bajo el agua. A prueba de casi todo, ya que uno de los personajes descubre su talón de Aquiles: no toleran la luz directa del sol en sus ojos, por eso portan gruesas gafas oscuras. Si se consigue quitárselas no sólo se ciegan, también el peso de los años les pasa factura y se pudren prácticamente al momento.

Un zombie durmiendo la siesta.

Debido al final de la guerra y que no eran precisamente una unidad muy estable (llegaban a atacar a sus propios compatriotas debido a su mala leche) el escuadrón de muertos recibe la orden de dirigirse por mar a una isla del Pacífico y allí esperar nuevas instrucciones. Nuestro comandante Cushing, harto de esperar, hundirá a sus tétricas tropas para siempre. Peter quedará entonces autoexiliado en la isla, alejado del mundo y temeroso del retorno de sus propias criaturas, hasta que llegan los tontos de turno, que rompen su monotonía del miedo y desencadenan el terrible despertar zombil.

El inevitable plano submarino con el actor aguantando la respiración como puede; la pasta es la pasta.

La película trae a colación el viejo mito del super soldado, tan tratado en el cómic como en el celuloide, ya sean Capitán América, Soldado Universal, Robocops, y si te quieres remontar más atrás, ahondando en la leyenda de los antiguos bersekers escadinavos. Y todos con la pega de siempre, que no hay quien los controle, que acaban yendo a su puñetera bola; uno decide ponerse unas mallas y un escudo con las barras y estrellas de logotipo, el otro se da el piro. También me recuerda el manido mito de Frankenstein, el mito de la aberración científica que genera monstruos, y es que darle poder a un psicopata no es muy buena idea, aunque sí para generar abundante literatura y nuestra querida historia universal. La verdad es que es una película más que aceptable, que te lo pasas bien, aunque yo hubiera hecho un cómic de Capitán América con el guión, pero que da igual. Todo y que a veces resultan algo estúpidas las persecuciones de los zombies por la playa, así como algunas de sus apariciones, sin duda os la recomiendo encarecidamente, ya sea para una tarde de manoseo parejil delante la T.V. (haciendo descansos al aparecer los zombis, un poco de respeto, por favor) o para el onanismo, intelectual o físico, cada uno a su gusto friqui. Cabe también recomendar al "nazi submarino" para ocupar un puesto en el prestigioso álbum de los kostromonstruos, que no quede sólo aquí la cosa... __________________________________________________________

Fdo: Teniente Kostrillo

Las VideoArenaS ya son BiZacoreraS

En VideoArenA volvemos a estar de enhorabuena porque... YA ESTAMOS EN BIZÁCORAS...

No sabemos si se debe a la... esto, ejem... sutil alusión que hicimos en un post reciente (esperemos que no, glupsss), pero de bote pronto nos hemos visto admitidos en el selecto Club de los Blogs Más Bizarros del Orbe: hemos entrado de lleno en la BURROSFERA...

Desde aquí y en nombre de toda nuestra KostroRedacción doy las gracias a los responsables de Bizácoras por este ascenso en el escalafón Bizarrero y Kostril, y por la gran, al tiempo, responsabilidad y oportunidad que implica: la de hacer de éste un Mundo más Casposo y Perdedor...

 

 

Ahora sólo falta que los miembros de estas ArenaS, la mayoría más por la labor de pelearse entre ellos, menospreciar el trabajo del compañero de al lado, preparar las vacaciones de agostito y beber zumos TANG a espuertas, se pongan las pilas y empiecen a escribir KostroPosts dignos de tan alta responsabilidad.

 

 

A ver si así se dan por aludidos de una vez, coñe!

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Fdo: El Vaugan

BAND OF TRASHERS: Hermanos de Kostra

Cierto es que la guerra es una cosa de locos, y no menos loco hay que estar para mantener uno o varios blogs, aporrear el mundo con tus letras y tus paranoias y esperar que éste tenga a bien aplaudirte o bien mandarte directamente a tomar por el saco sin pasar por la casilla de salida. Los bloggers estamos todos como unas putas cabras, la mayoría tenemos ya la Mirada de los Mil Metros, y los que todavía no la tienen antes o después la adquirirán: somos unos adictos a la selva salvaje y brutal de la Blogosfera, nos encanta dar y recibir caña a espuertas... Y de entre todas las variopintas razas de luchadores del blog, gladiadores de la Blogocosa, la subespecie de los cinéfilos, cinéfagos, amantes de la Serie-B, novios convulsos de la Serie-Z, incondicionales de lo extraño, lo friki y lo bizarro, somos la peor de todas...

Es como estar en primera línea de frente ante un enemigo desconocido, gastando día sí y al siguiente también todas tus municiones contra la espesura, y sólo contando, las más de las veces, con el apoyo de tus compañeros de armas, tu hermandad de kaspa... E igual que en la guerra con los bloggers ocurre que mueren, desaparecen misteriosamente en combate, o bien los hieren y se retiran a curar sus balazos a retaguardia; algunos de esos muchos vuelven al poco a primera línea de frente, de nuevo a dar guerra y repartir hostias, posts y comentarios de los buenos... Otros pocos jamás retornan, los licencian, inútiles para el servicio, o bien les dan la baja por crisis nerviosa, o simplemente la diñan allá en la enfermería, en silencio, y jamás vuelve a saberse de ellos. Unos caen y vuelven, a otros los derriban para siempre, y la mayoría estamos aquí, en la brecha del día a día, manteniendo el tipo... Y claro está, como en la guerra misma, de vez en cuando van llegando remplazos, novatos: nueva carnaza para la bestia innombrable que acecha al otro lado. Algunos de éstos al poco se convierten en gladiadores experimentados, demuestran de qué son capaces; otros en cambio arrancan timídamente y con el tiempo y la experiencia van adquiriendo rodaje de combate. Y claro, también los hay que no valen, que pagan la novatada y o cascan a las primeras de cambio, o antes o después, vencidos por un medio que acabó por rebasarlos, decidieron que ésta no podía ser durante más tiempo su guerra...

Mantener un blog semana tras semana, mes tras mes, incluso año tras año, es una durísima batalla contra uno mismo y su fuerza de voluntad y constancia; una prueba de valor para su intelecto y orgullo, además de muchas veces una titánica lucha contra comentaristas anónimos y cabrones y trolls cobardes, del todo pusilánimes. Por más que te guste acaba a veces uno harto y hasta los cojones, te dan ganas de abandonarlo todo y dejar desarmado la trinchera, convertirte en claro blanco en Tierra de Nadie y que todo acabe ya...

Pero la mayoría, mal que bien, resisten, resistimos, por no se sabe cuánto, pero hasta entonces, en la brecha, en el frente, dando caña...

Así, por ejemplo, desde que las VideoArenAs volvieron a la brecha después de seis meses en retaguardia por KO técnico de su entera KostroRedacción, cabe decir que tras un no del todo extesivo repaso, hay cosas, compañeros, Hermanos de Kostra, que se han estado moviendo, eso sí, no siempre para bien...

- Entre las bajas que más nos apenan se encuentran, sin ir más lejos, la de nuestro entrañable Psicopanadero, del sinpar Goremanía, que desde el 17 de mayo del presente no ha vuelto a dar señales de vida, no sabemos si tal vez porque anda todavía celebrando la Copa de Europa del Barça. Ey, PsicoTxema, dónde andas, se te echan en falta, tío.

- Otro que anda como desaparecido todo y que su última actualización data del 26 de Junio es Antonio Trashorras y su Toque de Azufre, que ha sufrido un bajón ostensible, mientras que Fantastic Express, el otro blog que mantenía en La Coctelera, fue alcanzado de muerte el 22 de julio del pasado año: desconocemos si esto se debe a una crisis de pies de trinchera o bien a que al bueno de Trashi lo han destinado a una unidad de francoriradores y por eso apenas sí se deja leer en cuentagotas. Quizá el sentido de sus últimas dos entradas explicaría algo de su silencio... aunque sólo tal vez...

- Otra baja que ha escocido con fuerza en la denominada, Burrosfera, ha sido la de Aura, y su Archange Maudit, antaña lectora y comentarista de nuestras ArenaS (y casi casi redactora) que, por motivos personales y tiempo indeterminado, se ha visto forzada a abandonar el frente, confiemos que no de forma definitiva.

- Otro extraño desparecido en combate, como el Norris, con la diferencia de que Norris volvió (mierda!) y de Wilbur Mercer, de La Caja Negra, en cambio, no se sabe nada desde el 22-02-06. Una verdadera pena, la verdad.

- La del indispensable blog Hijo de Celuloide, a cargo de Superdicochino, no es una baja en combate, no, por suerte no se nos lo han cargado, menos mal, pero es una pieza demasiado valiosa en nuestro teatro de operaciones como para arriesgarla tontamente. Por temas laborales y demás responsabilidades que te trae la vida normal, Hijo de Celuloide es traspasado a Operaciones Especiales y de Comando, con lo que verá reducida su cota de actualización, mayormente, a los fines de semana. Pasad por su tienda, vale muchísimo la pena... Palabra.

Dentro de los retornos a líneas de vanguardia así están las cosas:

- Borja, de Trueque Mental, fue otro que tuvo que retirarse a retaguardia a tomarse un descanso de la trinchera, para luego, tras un traslado a nueva unidad, ha seguido y sigue dando muestras de su coraje cinéfilo y su valentía cinéfaga.

- Después de más de dos meses fuera de combate por haber pisado una mina kartoffen antikostra, ha vuelto más vivito y coleando que nunca un mítico de La Coctelera y de la crítica de (sub)géneros: IntelctualGore y sus Proyectos Estragos han resucitado para quedarse y os van a dar bien por ahí, boches!!!

- Otro que anadaba tocado y casi hundido por cuestión de mudanza y subsecuente desconexión era el bueno de Jack Tatum, pero ya anda repuesto y supervitaminado, ha pasado por intendencia, lo han rearmado y reuniformado, y ya está con nosotros, en pleno frente, al pie del Kostrocañón.

- Nunca olvidaremos que Ifrit, de Cinema Friki, tuvo a bien nominar a VideoArenA entre sus cinco mejores preferencias para el BlogDay de 2005, junto a nombres tan consagrados de la Burrosfera como Mr. Absence, el gran Viruete, o NachoVigalondo, cuando apenas llevábamos unos meses de andadura. Eso es tener buen ojo y lo demás son tonterías. Pero en abril de este mismo año el blog fue alcanzado en mitad de un asalto suicida, pasándose prácticamente dos meses en dique seco, hasta que hace poco pudo retornar de nuevo a primera línea.

Entre los nuevos hermanos de kaspa que nos hemos encontrado a las armas en lo que llevamos de nuevo en el frente hay que destacar unos pocos:

- Kuroi yume: Diario de un Cinéfago con Sueños Extraños, mola, y no sólo porque hace ya semanas que nos enlazó y nosotros, hipercabrones, no hayamos tenido la cortesía de devolvérselo hasta ahora, sino porque destila una cínica vena, trotona y cabrona, que nos mola mazo. Además dentro de ya mismo estrenerá una nueva y destructora arma, secretamente denominada V4, y que suponemos tendrá a bien lanzar sobre Londres...

- Tampoco debéis dejar de pasar por el pozo de tirador del Dr. Xabaras, FREAKópata!!!. Creo que ya el nombre dice mucho, pero si le dais una oportunidad a sus recetas no os arrepentiréis. Además es el Médico! Médico! del pelotón, conque si os hacen pupita os dará morfinita... Ñam, ñam...

- Uno que ya es veterano y está bragado en combate es Pedro José Tena (PJT) de Natural High, pero nosotros lo conocemos desde hace poco. No perderse ni éste, su blog, como tampoco su aportación (ni la de sus compañeros de blog) en Tierra de Cinéfagos.

- Otro colega nuevo en La Coctelera, reciente descubrimiento trincheril, ha sido Sin Receta, blog punkarra y sinvergüenzón que os recomendamos fervientemente, y no sólo porque conozca al reydespaña (el que sepa que sonría y el que no... pues... pues nada... a investigar)

- Más tíos de armas tomar. Cosas de Frikis es en sí toda una imparable Unidad de Choque. Blog grupal que no tiene desperdicio para todos aquellos que nos gusta la kaspa, la kostra, la liendre y el trash. Dos de sus redactores, además, tienen blog propio que merecen mención ArenerA: De un lado, Funebris y sus Días de Alucine, que, empero, no actualiza desde mayo, así que desconocemos si no fue víctima de una emboscada; y Cannonball, con sus recientes Archivos Secretos de Arckham; toda una apuesta de futuro que esperemos gane chorrocientas medallas al valor y todo eso que sigue... Cine de género, subgénero, mal genio, y género... del peor.

- Más terror y más cine degenerado: Horas de Oscuridad de Hombre Lobo, es "Cine de Terror y Nada más", acaba de llegar a su Crítica Peliculera nº 100, y ya estáis tardando en echarle uno o más vistazos.

- Y hablando de Críticas fílmicas, he aquí a un compañero de armas recientemente descubierto y que nos encanta: Críticas Tullidas, sostenido por Iván R. González... "porque para hablar de cine serio ya están los demás..." Ahí le has dado, tío. Y con toda la Artillería además. Aquí encontreréis películas de infracatadura, porculeras, y seborreicas, a algunas de las cuales también hemos dado cabida en VideoArenA, lo que ya dice mucho de la fraternidad que nos une con este blog, y no sólo por lo de la mente tullida, listillos...

- El caso de Ser Cinéfago, según John Trent es peculiar, a él casi siempre le gustan las películas que a al resto nos parecieron basura, o bien encuentra siempre algo destacable en productos MainstreaM que no los aguanta más que nuestro Digestivo, que por algo lleva la sección que lleva y además tiene toneladas de Almax y Digestivo Rennie que echarse al estómago para pasar tanta santa basura intestino abajo. Pero John Trent es inasequible al desaliento, es lo que se dice un CINÉFAGO, con todas las letras y en mayúsculas, vamos, que ni los Waffen SS hubieran podido con él.

Y bueno, por hoy basta de blogs, de bloggers, de guerra, de kaspa, de kostra y de mierda, que es tarde, estoy reventado y estas horas en la brecha nadie me las paga, hostias!!!

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Superarticulazo lameculos y pelotero supercurrelado por El Vaugan... ya se sabe lo que sigue, que no están todos los que son y creemos que sí son todos los que están... Los que no estáis, no desesperéis, y los que estáis, lo sentimos, esta guerra hay que ganarla como sea, de modo que a seguir en la brecha, AR!