VideoArenA

¿Y quién estaba detrás de tan estupenda revista de cultura mastuerza? Pues quién va a ser: el Migoya...

(Quienes tampoco sepan quién es Hernán Migoya, ala, ya tenéis ahí el link a su blog)

Quizá algunos de estudes recuerden al Migoya de otras apariciones estelares en el panorama hispánico de las letras bizarras como el libro "¡Desnudas!" , editado por los cachondos mentales de Midons Editorial, o "Charles Williams: la tormenta y la calma", escritor que ninguno deberíais dejar de catar... También le debemos los guiones de comics como "Kung Fu Kiyo" o "Arsenio: de terrorista a Rey de España", entre otros; así como la biografía de la stripper preferida de tantos sicalípticos ibéricos: "Chiqui Martí: piel de ángel". Eso y más cosas que no tengo ganas ahora de ponerme a glosar aquí, de modo que aquél que quiera investigar un poco más, que lea lo que sigue a éste hipertexto, güendiós!

Pero para tantos que pertenecen al mundo del Pensamiento Único y Mainstream y la Cultura de la Verdad Es Lo Que Yo Diga, el bueno de Hernán Migoya es conocido por ser el "Apologeta de la Violación", el "Rey del Machismo", el "Ayatolá de Letra Pederasta". De todo esto y de muchas majaderías más fue acusado nuestro hombre hace unos años cuando publicó su primer volumen de relatos: "Todas Putas", que de tantas librerías fue retirado y a punto estuvo de ser prohibido, entre otras cosas, porque tantos de los que manejan los hilos arriba hace tanto que no follan que ya no saben lo que es el sentido del humor... Como somos un blog con afán informador y divulgativo -más o menos como la Muy Interesante cuando todavía no la hacían para retrasados-, he aquí una entrevista al autor de "Todas Putas", tras su publicación y tan estúpida y teledirigida polémica.

Pero bueno, dejémonos ya de preámbulos, que ya lo sé, que a casi todos lo que os gusta es ir al meollo sin miramientos, sin lubricar, ala, entrar al trapo y si te he visto no te acuerdo...

¡¡¡PORQUE YO VENGO AQUÍ A HABLAR DE SU LIBRO!!! De "PUTAS ES POCO", el nuevo libro de relatos del Migoya...

Que es ante todo y sobre todo, y al margen de cualquier otra cosideración partidista y tendenciosa, LITERATURA: Literatura inteligente y desenfadada...

No voy a hablar de alguna que otra sorpresa que espera al lector tras la portada de este nuevo libro de cuentos, compradlo, qué leches; pero lo que sí voy a hacer es un pequeño y AreneRo repaso a su contenido, eso sí, sin hacer spoilers, que al fin y al cabo, como escritor que también es uno, lo que todos queremos es que os guste nuestra literatura, sí, pero qué carajo, también que os gastéis las perricas en nuestros libros...

De modo que vamos a ello. ¿Qué se encontrará el lector que decida gastar sus cuartos en "Putas es Poco"?

"Un Hombre solo en París": La historia de un suicida que no acaba de querer suicidarse del todo. Por eso lo posterga, quiero decir su suicidio, para irse de putas a París, capital de la luz que le descubre, entre otras cosas, que no es tan fácil el polvo -ni aun pagando- como lo pintan...

"El Fantasma": Uno de los mejores relatos del libro, con diferencia; triste, minimalista y amargo cuento de hadas cabrón en que Asdrúbal, niño marcado por la asincronicidad de sus párpados, inmerso en un universo de sincrónica pesadilla, hallará en la dúctil, sensual efervescencia del sueño la única liberación...

"El corazón en un puño": Golpe de efecto, nunca mejor dicho: las hostias son las mismas de siempre aunque no ocurra lo mismo con el cacho de carne que las encaja. Migoya, cómo te gusta provocar, mamón...

"Seguro que lo tengo": Por su intensidad, también de lo mejorcito del volumen. Un tipo mete la picha donde no debe y luego le entran los pujos: la sombra "del bicho" es alargada... tantas veces también definitiva...

"Mi gato": Una bofetada a mano abierta a veterinarios, zoólogetas bienpensantes, amiguetes de los animales en general y demás gente apoltronada de la vida. Los gatos -los perros-, como las personas, podemos acabar siendo poco más que recuerdos, estaciones de paso en la vía férrea vital de esas personas que, se supone, deberían ser tan importantes... Pero no.

"El hombre al que echaban a patadas de los sueños": Corto experimental con puntillas conspiranoicas, trazas esquizoides y mínimas virutas de chocalate paranoico y dulzón. Léedlo. Mola.

"Apología del terrorismo": Migoya provocando de nuevo, of course: Dios y Satán son unos fiesteros y puteros y endrogados del copón, pero sólo uno reinará en el Reino-Infierno de los Hombres...

"El club de los suicidas vitales": Bromazo metaliterario y chuminoide (de chumino, no de Chumy Chúmez).

"Su primera misión": Policíaco en el que no pasa nada, entre otras cosas, porque el supuesto protagonista resulta no ser tal; es un don Nadie.

"El sudaca": Qué bonito es ser plurilingüe y pluricelular y multicultural y dárselas de global y comprometido con el mundo..., pero en cuanto les llevas la contraria, pues eso, estás acabado, lo demuestran, que las mujeres son todas putas... ¡Y putas es poco!

"Los escritores": Patada en los cojones al "stablishment" literario y literaturoide. Todos se creen muy listos pero sólo Migoya lleva gafas... Impagable.

"Olvido": Cuento extraño y mamón. ¿El Deus Ex Machina viaja en Air Madrid?

"Tu cara en cada mujer": En general y subjetivamente -de qué otro modo-, lo más flojo del libro; no llega a cuajar la cosa, quizá por excesivamente largo, o excesivamente desvaído, como perdido, o un exceso de Julito Iglesias salpimentando cada capítulo... De todos modos es una opinión personal...

"Todos se equivocan": Argumentalmente, humorada con vuelta de tuerca y bomba de relojería adherida a la panza. Estilísticamente, para desgracia de todos los -¿muchos?- que tras leer este libro -o sin leerlo- seguirán pensando que su autor no es más que otro lerdo freak con acceso a imprenta, este relato prueba la valía de su pluma, demuestra que "ellos son los que se equivocan".

"El Violador 2 (la secuela)": Nueva bomba de relojería que, no lo dudéis, os estallará en los belfios.

Si queréis saber algo de todo lo mucho que pasó con "Todas Putas" leed "El violador 2".

Si queréis obtener una rotunda muestra de hasta dónde está podrida nuestra sociedad, leed "El violador 2".

Si queréis recibir una lección de cómo hacer literatura de la propia cabrona vida, leed "El violador 2".

Y luego, como complemento a vuestra formación, comprad "Todas Putas" y leed "El violador".

"El vientre del billar": Pornometáfora Migoyiana: asistimos al fistfucking de una vaca tapizada y caló.

"La esperanza es lo último que se limpia": Todos los que somos tíos, vivimos solos y en algún que otro momento pretendimos ligar, comprendemos toda la verdad esencial que subyace a este relato...

"El aventurero del espacio sideral": A los frikis también les gusta juntar letras y Flash Gordon vivió tiempos mejores... ¿Qué hubiese ocurrido si "Hapiness" se hubiese escrito en la misma ciudad que da cabida a la Librería Gigamesh? Pues más o menos esto: "El aventurero del espacio sideral", un relato, como dijo el viejo Hank, dedicado a la mala literatura...

"Jirón de amor": Otra perla, de lo mejor del libro... ¿Literatura con Mayúsculas? ¿Provocación? Ambas y más...

"Punto Final": Magnífico, lacónico, desolado colofón: Freddy Mercury y su último saludo en el escenario... Está vacío.

Aquí tenemos al Migoya, haciendo como que es una persona normal... Pero no, coño, ¡que no!...

Y bueno, en general se acabó por hoy, un servidor ya lo tiene claro. Ahora sois vosotros quienes debéis decidir de qué lado estáis, si del de la buena o la mala literatura...

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KostroRecensióN y demás comentarios y letras de este post escritos por El Vaugan. Todos los derechos reservados... y mientras los zurdos se ligan siempre a la pelirroja...

Etiquetas: Hernán_Migoya, Putas_es_poco, Ojalatemueras!, El_Vaugan, Letras_Putas

Volviendo a poner el "pensamiento kostra" en modo "ON". Reinicializando esta cochambre llamada VideoArenA. Desgañitándome las meninges para encontrar la fórmula idónea con la que reingresar en los inextricables caminos de la kaspa. No me apetecía volver a los viejos y conocidos estilemas que funcionaron -o asín asín- en el pasado. No al menos al 100%. Conservar algo de lo viejo, sí, pero también innovar por algún lado, o al menos intentarlo. Tal es la consigna.

Y esta mañana, mientras caminaba por las Barcelonas, se me ha iluminado la perola de repente: ¡FLUSSSH! Ya lo tenía. Y aquí estoy, después de días en blanco sin saber qué coño escribir, a los mandos de esta kostrosa nave y con ganas de hacer tambalearse algunos cimientos... Conque para qué seguir postergándolo...

Si algo tengo claro es, sin lugar a dudas, que Lucio Fulci era, además de un Maestro entre Maestros, un pedazo de cabrón. Y de su valor didáctico para qué hablar. Con él te adentrabas de pleno en el roñomundo de las adivinanzas. Por ejemplo:¿qué tienen en común un policía putero; un psicólogo homosexual aficionado al porno gay; una ricachona adúltera y ninfómana; un prostituto tullido y pervertido; un ingeniero físico con el jeto de un Hugh Jackman avant la lettre; una dulce niñita amputada y enferma terminal; y un patito de juguete?... pues fácil: "El Destripador de Nueva York", probablemente su película más sádica y perturbadora.

¿Que por qué Fulci fue a la vez un maestro y un auténtico cabrón? Bueno, no hay más que echarle un ojo a la que propablemente es una de las diez escenas más desagradables e inaguantables de la historia del cine. No importa que tengas la sensibilidad curtida ya en mil batallas de gore y hemoglobina, si te queda algo de entraña acabas por retreparte incómodo en el asiento deseando que acabe... Dos entrañables minutos de cinematografía de la buena, sobre todo indicada para aquellos que piensen que no se puede hacer arte con una sencilla cuchilla...

La buena moza, antes de someterse a un Fulci's Lifting...

Desconocemos si la buena moza dicidió reclamar la devolución del importe...

Bueno, la escenita tiene bemoles, no lo niego, y además la tipa estaba bastante jamona a pesar de lo pequeñita y portable, con lo que el conjunto acaba por ser aún más desagradable. Y es que el director italiano siempre destacó por su increíble gusto...

Y luego observas la cartelera de hoy en día: Zodiacs y Se7vens demás zarandajas y la madre que los parió, asesinos adictos a los criptogramas y los sudokus macabros combatidos por policías lerdos de diseño. Basura. Porque si en verdad ha existido un psicokiller fílmico al que no se le ha entendido una mierda éste no ha sido otro que el New York Ripper de Fulci, dándoselas de graciosillo y pato Donald durante todo el metraje mientras el entero Departamento de Policía de Nueva York daba palos de ciego. Aleccionador.

‹‹Yo a los Kevin Spacey's los corro a hostias, que no...››

Al señor Fulci siempre le importó tres carajos tener o no un argumento, la verosimilitud se la traía al pairo. Él dijo: yo voy a enseñar tías follando y luego me las cargo. Y así fue: primero follaban, se masturbaban o se dejaban pajear y acto seguido allí hacía acto de presencia el patito asesino; las rajaba enteras, desde el coño a la papada. Lo de tener que darle un final a la película, mostrar la cara de un asesino pegada a unas motivaciones para la escabechina era lo de menos. Lo principal era hacérselas pasar putas al respetable. Y en eso pocos como él, todo es reconocerlo.

Y para colmo la niña. Qué joputa que eres, mamón. No te bastaba con sacártela del sobaco por todo el morro, ni te bastaba con matarla; la tenías que amputar, cacho bruto, y enseñar hasta la pus y todo. Italianos marranotes; está el mundo lleno. Luego vas y te topas con el David de Miguel Ángel... No entiendes nada...

En fin. Que New York Ripper mola. Mola esa Nueva York más fea y gris y cochina que una peli de Tinto Brass. Y mola la música, que no pega ni con cola, como de costumbre, por setentera y cacharrera, pero ahí está, marcando auténtica denominación de origen:

Puro y Duro y Puto Fulci

Y bueno, ya para despedirme por hoy, no doy crédito a mis ojos, he hallado este pedazo de vídeo que algún enfermo malsano y sádico de los mengues tuvo los santos huevos de colgar. No acabo de comprender cómo ha podido esquivar los banneos parentales y advisores del Yutube, pero ahí está, nada menos que tres semanas lleva... Como no le doy muchas semanas más, aprovechémoslo mientras podamos. Bienvenidos a "New York Ripper", amigos... (que conste que lo he avisado, luego no me vengáis llorando y mentándome la madre, y mucho ojo también al acompañamiento musical que le ha puesto el muy cabrito, pa llevarlo preso...)

rrrrrrrrr

 Excretado por El Vaugan

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Hoy, en MaintreaM: "No es País para Viejos"

Josh Brolin, que, recordémoslo todos, fue el tonto que se dejó maniatar por los mocosos y estúpidos y goonies de Sean Austin y Corey Feldman, aunque les sacaba dos palmos, piensa que porque han pasado los años y está más cerca de la muerte él es más inteligente que entonces y nosotros nos hemos olvidado de que también se pegó el rijostio padre y estúpido y goonie por ir por mitad de la carretera montado en una bici rosa de chica con ruedecitas auxiliares. Así es como se encuentra con un montón de mexicanos muertos y reventados y un montón de pasta y dice: "esto pa mi bodi", y se larga de allí, el muy hijo de puta, dejando tirado a un mexicanillo moribundo, pobre, que sólo le pedía agua. Brolin que, como ya hemos dicho, es un poco bastante tonto porque, entre otras, los genes no perdonan y él tuvo una madre capulla y disléxica y goonie que decía: "Como vuelvas sin tu hermano te voy a hacer el  hare krishna", en lugar del semántica y gramaticalmente correcto "hara kiri" o "sepuku", piensa, en cambio, que es muy listo porque la inteligencia crece como el bigote falso o la regalan con los cereales del desayuno, y cree que le dejarán quedarse con semejante morterada de pasta por su cara bonita -es un decir-. No sabe que andan por ahí buscándola, por un lado, unos mexicanos chingosos e hijos de puta -amigotes de los mexicanos desventrados e hijos de puta-, y por el otro, Javier Bardem, que es el más inteligente y listo de todos, el primero de la clase, porque viendo que no le dieron el Oscar por hacer de intelectual comprometido -y homosexual- pensó que entonces seguro que se lo darían por hacer de asesino piscópata pirado hortera -e hijo de puta- de las narices. Y no se equivocó. Pero eso ahora no viene a cuento, porque lo que interesa es que Brolin tiene la pasta que los mexicanos y Bardem quieren, de modo que tenemos un problema. Empieza la cacería. Los mexicanos le echan el chucho, que sí, también es bastante hijo de puta, o mejor dicho, hijo de perra, pero no lo suficiente, porque Brolin lo machuca de un disparo mientras el perro se las daba de Supermán. Bardem, en cambio, que es una máquina de matar mucho mejor engrasada y además está por la causa global y ecológica, utiliza un pistolón de aire compimido que casi casi consigue meterle un balinazo por el cacas al bueno de Josh. En éstas que aparece Woody Harrelson, que no sólo es otro hijo de puta más que se suma a la fiesta, sino que continúa teniendo la misma cara de cretino que ha tenido toda su puta vida. Pero Woody tampoco es ninguna lumbrera, sólo hay que echarle un vistazo para darse cuenta, y a Javier Terminator Bardem no le gusta nada esa cara de capullo que se gasta, de modo que así se lo hace saber, en forma de perdigonazo descerrajado en pleno rostro. Un hijo de puta menos. Pero, ya que hablamos de hijos de puta, curiosamente, no hemos hablado del Más Grande Hijo de Puta de esta Historia, que no es otro que el viejo y old men de Tommy Lee Jones, a la sazón Sheriff del lugar, que debiera, en teoría, salvar la vida de los buenos y enchironar a los malos, pero el muy cabrón y cobarde -e hijo de puta-, con la excusa de me falta una semana para la jubilación,  lo único que hace durante toda la película es rascarse las pelotas, hacerse el despistado y apañárselas para llegar tarde a todos los tiroteos y así no tener que enfrentarse con nadie. Por eso los mexicanos hijos de puta se cargan al hijo de puta de Brolin, y el Hijo de Puta de Tommy Lee Jones mirando... Y Bardem se carga a la mujer de Brolin, la pobre -que era una santa, aguantó a la hija de puta de su madre y su puta lengua chismosa hasta que ésta la espichó de cáncer, y luego va encima y la entierra y todo-, y Tommy Lee Jones mirando... Y un conductor despistado -e hijo de puta- estampa su coche contra el de Bardem por saltarse un semáforo en rojo, pero éste es más duro que el alcoyano, no estira el horrendo flequillo ni a la de tres, el muy hijo de puta, y mientras, el hijo de puta de Tommy Lee Jones mirando... Y luego llega a casa y su mujer, que es la única que no es una auténtica hija de puta  -junto con la mujer de Brolin, que en paz descanse- porque le tiene a su maridito los huevos y el beicon y el café siempre a punto, y le pregunta: "Qué, cariño, qué tal el día...", a lo que Tommy Lee Jones, HIJO DE PUTA, responde: "Hoy se me han escapado los malos por muy poco, cielo, pero verás mañana... me van a oír... mañana si les voy a dar bien por el culo.."

Y ya está, así terminó "No es País para Viejos", con un buen montón de hijos de puta menos pateando este cochino mundo, un Terminator más efectivo que Terminator en busca de peluquero, y otro viejo chochales cabrón, cobarde e hijo de puta disfrutando de una jubilación inmerecida.

 Encubado por Digestivo Rennie; hijo de puta el que no comente...

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Asín que ya saben, no me sean vagos y malos ciudadanos, incívicos, malignos y rompespañas y pasen por las urnas a que les vuelvan a romper el cacas. La vaselina corre a cuenta de este par...

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Hoy, en MaintreaM: "En el Punto de Mira"

"En el Punto de Mira" es lo que pasa cuando esnifas mucho pegamento imedio, le das a las drogas duras y tu madre te ponía rojo el culo de tanto darte con la alpargata. Que luego de mayor te conviertes en amago de guionista y/o directorzuelo de tres al cuarto y/o productor mostrenco y le demuestras al mundo tu idiocia y tu subnormalidad, pensando de veras -¿de veras lo pensasteis, capullos?- que si el Presidente de los Estados Unidos viene a darnos la murga a las Salamancas, nosotros, los españolitos de a pie, vamos a recibirlo entre vítores y banderas y gritarle y aclamarle y tener sueños lúbricos con su entrepierna, como si se tratase de un nuevo Dios más Dios que el puto Dólar. Lo del tiro en pleno pecho y a traición, ¿veis?, eso ya lo veo más de estas tierras y probable -y hasta razonable-, pero el resto... ¡A ver si os habíais pensado que aquí todos bailamos flamenco, matamos toros y nos hacemos pajas con el bigote del Ánsar!

Y ya está, así terminó "En el Punto de Mira", absoluta basura que ni me voy a molestar en ver, pero que demuestra, precisamente hoy, día cívico y electoral y de darnos todos muchas autocomplacientes palmotadas en la espalda, que en este país no nos merecemos la democracia, que nos tendría que caer encima otra tiranía de 40 años o más sólo por permitir que algo como Eduardo Noriega haya podido dedicar su jeta y su total falta de talento al cine mientras los santos dueños de las gónadas que nos trajeron al mundo siguen teniendo que levantarse a las seis de la mañana para ir al tajo.

 Sufragiado por Digestivo Rennie en un arranque de fervor astringente y ciudadano

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